Renascer do viver

Como uma agonia morta a minha vida:

Subi o abismo e gozei da mesma,

Chorei amores que não tive e deixei-me cortar para hoje estar inteira.

É uma nação lírica os teus olhos

Ainda preenchem-me após um eito de oito meses,

Que não se tarda a passar, é lento a se ir..

Ah, tanto faz agora!! Seja lá o que for,

Já me curei da ferida aberta, repetimento diário,

Eu me curei de qualquer dor e hoje sinto saudades e sou feliz!

E como é dura a vida daqueles que não sentem...

É desgraçada a vida dos burgueses famintos por sexo, por amor, a vida dos que não sentem saudade...

Mas é feliz e honrada a vida de qualquer vagabundo de praça que sente:

a sensibilidade do ar, do amor, da paixão, da vida que renasce dia após dia.

 

As minhas estradas verde-amarelas

As laranjeiras ardem e as sinto daqui

Também, enche-se de vazio o meu lugar de furto

Não esperarei a pedra verter vinho, e a figueira o mel:

Morrerei num abismo de fracasso por luta inconsequente.

O luar banha a minha mãe,

Cada manifesto ergue-se sobre ela e não evita

Do tempo seco, falta de pão

- Punhal no peito, navalha na mão.

Cria-se e recria-se de círculos impuros

A maresia e o azul do meu céu

Não me é inteiro de um conceito hipócrita, um amor fajuto: 

o amor não tem miséria, não tem ódio, nem guerra.

Ando a percorrer essas estradas verde-amarelas

Sentindo a fome e a fumaça de perto

Quantos olhos hão de lastimar,

Quanta violência se sucederá? 

As letras velhas tecidas pelo tempo não dizem nada!

O estrangeiro é que não fracassa.

A dor das raças, o pudor disso

Mas Deus sorri como um negrinho fixo.

E a partilha, a graça dessa mãe

Que chora, que sofre, que morre

Se vai de tristeza, pranto que não se cobre

dos vagabundos saciados, mal intencionados,

de grande "raça" nobre.

Sois

Como o vento que me rumora de galhos
Sois a tua vida.
Vida de morte que no fundo, ou por complexo
É antônimo.
Da minha! Ah sim, do meu choro, encabulado pavor de timidez e cinzas.

De fato é que não me acomodo mais no abismo.
A vida já me deu cheque mate e tampouco sumi;
Me estraçalhou em meios que nem sei se
Deveria partir.

Mas sois pupila amarga e pontuda que quebra-me os vidros,
De molécula árdua e opressões duras.

Não se deve viver de vida.
Há quem o diga que o mundo é bonito, é belo
De vastas canções de ninar como de o mais grave grito ambíguo:
A noite não me é nada se não qualquer sinônimo que sois.

E também devo afirmar, que o "adeus" já longe, não me é por inteiro
Os lírios em que dediquei e afirmei riso, de farsa esconderam-se.
Porque sois como um trem:
E o meu eu como o trilho.

Jussara

A tua sílaba única soa como debate forte no mundo
Meu amor,
Lembrarei sempre dos teus olhos de
Passagem recente da colmeia.
E os teus braços.. ah
À eles entrego-me de pranto e riso, de fome ou de fartura.
Tu és, no entanto
A bendita confiança que ainda resta-me no mundo pútrido.
Tu és a força
Força que ás vezes chora e que assim me derruba, e quando no fundo do poço
Levantas para reerguer-me e mostrar mais uma vez tua garra constante.
És os livros que leio antes mesmo de ler
A vida punindo meus erros antes mesmo de eu entender.
Tu és a lua do meu céu, as estrelas da minha noite e o sol do meu dia.
E não me canso de te dizer isso.
Tampouco acreditei um dia num príncipe ou no destino.
Mas no amor eu acredito.
Principalmente no teu.
Inclusive nele, mãe.

Sorte aqui, azar ali: tanto faz

No abismo o tempo tecia tão devagar que era quase um apelo para uma sorte:
Mas nunca consegui crer em uma,
Tampouco devo afirmar que não a tenho
A sorte mora em mim, trilha no meu corpo, beija a minha alma, traduz minhas idas e vindas.

Nem sei se o pranto é sorte ou azar
Mas também não acredito em qualquer um
Aprendo tanto com as lágrimas e o amor reprimido que ao mesmo tempo
Sofro com essa ausência e me sopra de frieza a tristeza do peito.

Tristeza que de leve cai como lástima
Aborrece a noite nos meus olhos: nimba de luar o lodo!
Mas a rejeição me leva na sorte dos versos,
E os versos, no entanto, matam-me de azar no amor.

Felicidade azarada

Pude presenciar como nenhum, no entanto: a fome.

Ninguém nunca sabe que nem sempre é de pão ou de amor.

É de afeto, de busca, de prosa.

Prosa do poesco fatigado de longe, do corpo, do retrato, e do peito: mais longe ainda.

Mas o amargo é não ser poeta; a tristeza é a infidelidade de palavras que transam com outras e demais poetas e que me suga de vontade de morte!

O abismo está nas pupilas alheias e o improviso de cada é podre.

"A vida é uma cena de improviso e nem sempre a gente sabe atuar";

...uma cena mal ensaiada. Felicidade, azarada.

Qualquer outro alguém

Senti tua falta na manhã de abril, ao pé do outono
E lembrei-me de um verso tão distante.. quase que inexistente.
Chorei a ausência dele, murmurei como ele murmurara nos meus ouvidos
e em meus pensamentos, palavras tuas e um anagrama árduo.

Não tive escolha se não lamentar. Aquelas estrofes, se irem..
Assim como tu, assim como todos.
A ausência é irmã do tempo e inimiga da alma.
Do peito e sim, do meu.

Mas despejei letras interditas no papel pra ti assim como demais manhãs de abril,
Interroguei meus ossos vibrantes por baixo da minha pele de animal e não cabia
resposta alguma à eles.
Era tolice pensar que haveria sequer uma resposta pra qualquer pergunta.

Porque neste outono o amor me pegou como cólera e o cair das folhas
fora como o meu peito morrendo de mim mesma:
Estou farta de resumos árduos e histórias podres das quais repetem-se diariamente.
Eu vou sair daqui. Eu vou me dedicar e amar.

Amar por aí, qualquer outro alguém, alguém que não te inclua e não faça-me mais sentir-te de saudade nas manhãs mais puras do ano: as de abril, as do outono.