Vem e vai como uma prosa, do grande poesco

Na fumaça o meu rosto se transbordava em águas e tentei esconder nela a minha dor

As minhas mãos pesadas, o meu olhar cansado, 

Eu te deixei na mente, se indo, lentamente como um pássaro que se esvai do ninho. 

Pensei o porquê da minha prosa ter letras tuas e nos meus cabelos ter dedos teus.

Chorei na ausência da morte e na presença da vida em que o pranto tenebroso se pareceu eterno

Eu sofri como numa velhice interna num leito e na espera de qualquer solução, um fim qualquer.

E na minha nicotina não arranjei motivos para seguir. Tampouco, na procura, os tinha.

Pois na minha gramática não achei palavras para consolo próprio, e só veio verso

O meu pão e o meu gozo: que vem e vai, como uma prosa, do grande poesco

Ninguém nunca entende a minha prosa

Regada de estrelas a minha palavra se esconde:

ninguém nunca entende minha prosa.

Mesmo que pequena, quase que uma célula morta:

se move. Ninguém nunca entende.

E por não entendê-la é que não sei se fico feliz ou triste

Será ela o complexo ou a poesia falha?

Ninguém nunca entende a minha prosa.

Nunca compreendem a minha dor.

E mesmo que meu peito haja com o horror,

Com martelos quentes de brasas ensanguentadas

O meu lirismo nunca é visível.

Ninguém nunca entende a minha prosa!

E não entendo esses poetas que xingam aqui e ali o meu sexo:

Não entendo essa gente que não entende a minha prosa.

Porque ninguém entende porque não quer.

Porque a minha prosa por trás do que eu quero é simples.

Ninguém sequer sabe me dizer a verdade

E estou farta da gramática e das línguas:

Estou farta de cansaço da arrogância contínua contra o meu peito ferido.

Tadeu

Aos teus olhos, Tadeu
Entrego as margens do tempo: se tardam como as flores das quais julgo benditas.
No teu corpo eu me acanho dos anos, das rugas, do verde, da falta;
Não quero crescer se não com o teu princípio e o bater do teu peito.

E quando digo-te em resumos árduos e plenos que não me basta o mundo,
As lojas, as máquinas e os carros: deves acreditar na ânsia do renascimento
Da morte da dor, da moradia de instantes daqui, dali, do presente.
- Deus é que não me mate o lirismo!

Mas o sábado chega, amor
Olharei para os teus olhos e lembrarei dos teus lábios.
O tempo das uvas também chegará, a parreira há de interromper os espinhos
E do gozo que sentiremos será como o alívio dos teus erros.

Do meu amor reprimido, Tadeu, quero que saibas que vagarei somente com teus restos por entre palavras de pura saudade inigualável.
O disfarce do amor.
Os teus ossos de flor.

O eterno, o princípio da morte, tu estás

Não me saciam as respostas da tua morte por aqui:
por que diabos em março?
no cair das folhas secas, no jazer do meu verão;

o tempo é tarde para narrações e intercessões de eufemismos pobres;
o vento e a chuva continuam a favor das folhas:
cobrem o chão de serviço do esquecimento.

eu sei: tu querias estar
pouco tinha o discernimento da escolha de se ir
se não fosse a minha língua, tua rosa apodreceria  fria.

talvez pouco tu compreenderias
mesmo que o raciocínio ainda fértil semeasse, que
tu estas no melhor dos melhores: mais viva que muitos

Que ao contrário da vida, a morte é imortal.

Clusa

Se não fossem as pálpebras negras sob a pele de soslaio

Não estaria aqui. Não estaríamos nessa.

Se não tivesses os ossos vibrantes e os olhos neutros,

O canto tilintando nos ouvidos deles... 

Clusa, anagrama

Deus é que me perdoe!

Eu quero a sorte de amar

Eu quero a sorte de amar,
ser feita do amor;
Eu quero poder desabrochar,
o que no fundo é a minha dor.

Eu tenho medo de viver,
Uma vida sem amar,
Mas às vezes é meio sem querer,
O dom de apaixonar.

Eu quero ser feita do amor,
E somente à ele pertencer,
Descerei muros ao fim do ardor
Para com ele vencer.

Eu quero viver do amor,
E do amor me derramar,
Eu quero tirar de mim esse "compôr"
E de beijos me esbaldar.

Eu anseio por chorar,
E de amor eu quero viver,
Inclusive da paixão gozar
E ao amor pertencer.

Eu quero amor, eu quero amar, eu quero uma vida
Uma vida de amor, e à ele como uma noite amanhecida,
Eu quero amar, arrancar do coração esse nó.
Eu quero a paixão, o amor, o amor e só.

Chove.

Chove. Chove e não silenciam os carros, os talheres, as línguas, nem mesmo as formigas;
O céu tristonho, chora. As nuvens gordas, de mal com o sol.. chove.
Chove como os teus olhos, chove como os meus braços
E não há sossego, não há voz que pareça-se calma.
Não há nada. Chove.

Chove de não poder sair para cair pra cá,
- Mas eu me nego a gargalhar, e não me nego a chorar.
Sorri-me uma garoa fina, leve, mil em uma.
Minha vida é cega e o meu pranto é longo
Não se esconde no vidro embaçado. Chove.

Não há chão que sinto, folha que vejo.
Chove.
Chove e dói o que um dia era de não acontecer,
E não tem lembrança nos meus dedos, não tem amor no meu peito.
Chove tão de leve como cantigas de ninar, mas chove.

Choveu ontem, chove hoje, amanhã não sei.
Chove e dói.
Dói porque o sol se esconde e o meu riso não nasce,
Por que renego e nego o que sou (será que não?)
Chove o egocentrismo, a hipocrisia, o egoísmo.

Chove e males não passam.
Chove clichês e impurezas que hão de achar justo..
Chove lá fora, aqui dentro, em mim, em tudo.
Chove.
Chove e só.